Mal en el viaje.

Iría por una calle que me llevaría a la perdición. Y gritaría: ¡me siento fatal!. Tendría expectadores sin ningún interes. Y gritaría: ¡me quiero matar!. 

Lloraría por que no conseguiría el amor. Y gritaría: ¡lo triste que estoy!. Seguría caminando y estaría en circulos después. Y gritaría: ¡no puedo con esto!. 

Pero despierto, reacciono y miro lo que hay. Un ambiente putrefacto y solo yo: la triste que come sus propias lagrimas. Porque podría quejarme, podría llorar, podría matar, pero podría lamentar.